Chincoladas

Adiós

2009-09-14T00:58:00.006+02:00

Después de casi tres años y no sé cuantas entradas, dejo el blog. No lo elimino, lo dejo parcialmente mutilado hasta no sé cuando. Si el tiempo se dilata demasiado, pasaré a suprimirlo definitivamente.
No existen razones de peso. Creo que pasó la etapa de las bitácoras personales. Lo mejor de todo ha sido conocer a personas que han comentado desinteresadamente estos escritos, estas imágenes. A todos vosotros, muchas gracias por dedicarle parte de vuestro tiempo a las Chincoladas.

Profesiones liberales

2009-09-03T19:46:00.006+02:00

El técnico
de recursos
humanos
pregunta
al joven
desempleado
cúal es su profesión
y éste
torpe y maquinal
responde
decidido
que su dedicación
consiste
simplemente
en seguir vivo.
Así, muchacho
con una ocupación temporal
difícilmente
podrás conseguir
trabajo alguno.

Un poema de Begoña Leonardo

2009-09-02T01:06:00.005+02:00

La palabra muerte

Cuando llegó
nadie habló
tan solo un suspiro
rompió el centro.
Había un sentir colectivo
éramos muchos...
La boca se me estaba quedando
sin jugos
el esófago blando
la sonrisa espantada.
Era siniestro el mensaje
nadie dijo ven
nadie dijo vete
nadie dijo:
pronto, luego, ahora...
Cuando nos miró
la vida dijo basta
la prisa dijo hasta luego
la flor se cerró
el desierto irrumpió
sumiso, manso...
Tan solo tú
pronunciaste, respiraste, arrastraste
la palabra hasta mí.
Era blanca
era libre.
Era sola.

Begoña Leonardo, escribe y comparte letras
en su cuaderno de bitácora Dad al aire mi voz

Carreteras secundarias II

2009-08-30T23:27:00.006+02:00

Desde el suelo mido la distancia que separa
tu abismo del mío.

Un cuento de Raymond Carver

2009-08-26T01:24:00.007+02:00

Mecánica Popular

Aquel día, temprano, el tiempo cambió y la nieve se deshizo y se volvió agua
sucia. Delgados regueros de nieve derretida caían de la pequeña ventana -una
ventana abierta a la altura del hombro- que daba al traspatio. Por la calle
pasaban coches salpicando. Estaba oscureciendo. Pero también oscurecía dentro de
la casa.

Él estaba en el dormitorio metiendo ropas en una maleta cuando ella apareció en
la puerta.

—¡Estoy contenta de que te vayas! ¡Estoy contenta de que te vayas! —gritó—. ¿Me
oyes?

Él siguió metiendo sus cosas en la maleta.

—¡Hijo de perra! ¡Estoy contentísima de que te vayas!—.Empezó a llorar—. Ni
siquiera te atreves a mirarme a la cara, ¿no es cierto?

Entonces ella vio la fotografía del niño encima de la cama, y la cogió.

Él la miró; ella se secó los ojos y se quedó mirándole fijamente, y después dio
la vuelta y volvió a la sala.

—Trae eso aquí —le ordenó él.

—Coge tus cosas y lárgate—contestó ella.

Él no respondió. Cerró la maleta, se puso el abrigo, miró a su alrededor antes
de apagar la luz. Luego pasó a la sala.

Ella estaba en el umbral de la cocina con el niño en los brazos.

—Quiero al niño —dijo él.

—¿Estás loco?

—No, pero quiero al niño. Mandaré a alguien a recoger sus cosas.

—A este niño no lo tocas —le advirtió ella.

El niño se había puesto a llorar, y ella le retiró la manta que le abrigaba la
cabeza.

—Oh! Oh! —exclamó ella mirando al niño.

Él avanzó hacia ella.

—¡Por el amor de Dios! —se lamentó ella. Retrocedió unos pasos hacia el interior
de la cocina.

—Quiero el niño.

—¡Fuera de aquí!

Ella se volvió y trató de refugiarse con el niño en un rincón, detrás de la
cocina.

Pero él les alcanzó. Alargó las manos por encima de la cocina y agarró al niño
con fuerza.

—Suéltalo —dijo.

—¡Apártate! ¡Apártate! —gritó ella.

El bebé, congestionado, gritaba. En la pelea tiraron una maceta que colgaba
detrás de la cocina.

Él la aprisionó contra la pared, tratando de que soltara al niño. Siguió
agarrando con fuerza al niño y empujó con todo su peso.
De esta manera, la cuestión quedó zanjada.

Raymond Carver, De qué hablamos cuando hablamos de amor, Anagrama, Barcelona, 1987.

Poemas y paredes

2009-08-23T23:55:00.007+02:00

Casa en ruinas. Faro. Portugal. Agosto de 2009.

No tememos
a una muerte
vieja
y
solitaria
después
de todo
es
demasiado
triste
y
romántico
pensar
en la vida
día a día
escupiendo
sangre
mortal.

Niño Dios

2009-08-16T11:00:00.011+02:00

Visiones Ponchas

Yo de hamaca, tú de arena

2009-08-08T19:11:00.002+02:00

Fuckturas

2009-07-30T01:51:00.012+02:00

Como cada fin de mes
el cobrador
me visitaba puntual
y decidido
reconocía tras la puerta
el aclarado de garganta
una posible fractura en la voz.
Lo había pensado aquel día
tratando de encajar
la estúpida sonrisa arrugada
en el hombre de las fuckturas.
Él lo supo
y yo también.
Venía a recordarme quién era.

Un poema de Pablo Casares

2009-07-28T14:12:00.004+02:00

AHORA

Ahora
que han acabado
las noches de júbilo;
las largas tardes apostado
tras el humo de un pitillo
observando cómo;
se esfuman las horas;
la universidad y sus novias;
el coqueteo y el posterior
estertor de las drogas;

ahora
unos años después
nos parapetamos en la normalidad
de un trabajo, de un hogar,
o tras el lánguido pentagrama
de un tema de Jimmy Scott.

Aún así, sentimos con toda certeza
que la ansiedad sigue latiendo en nosotros
cómo una pantera enjaulada:

Todavía alerta.
Todavía al acecho.

Pablo Casares, Resaca Hankover, Caballo de Troya, Madrid, 2008.

Un poema de Nicanor Parra

2009-07-27T12:44:00.005+02:00

PAISAJE

¡Veis esa pierna humana que cuelga de la luna
Como un árbol que crece para abajo
Esa pierna terrible que flota en el vacío
Iluminada apenas por el rayo
De la luna y el aire del olvido!

Nicanor Parra, Poemas y antipoemas, Cátedra, Madrid, 1ª edición, 1988.

Un poema de Michel Houellebecq

2009-07-21T22:56:00.003+02:00

NO ES ESO...

No es eso. Trato de conservar mi cuerpo en buen estado. Quizás esté muerto, no lo sé. Hay algo que habría que hacer y que no hago. No me lo han enseñado. Este año he envejecido mucho. He fumado ocho mil cigarrillos. Me ha dolido, a menudo, la cabeza. No obstante debe haber una manera de vivir; algo que no se encuentra en los libros. Hay seres humanos, hay personajes; pero de un año al otro apenas si reconozco las caras.

No respeto al hombre; sin embargo, lo envidio.

Piel clandestina

2009-07-12T21:32:00.015+02:00

Tus hijos no quieren ir a la escuela
con un niño marroquí
o senegalés
lo entendemos
tu mujer no limpia los retretes de un CIE
tenéis un restaurante en el centro
y a veces os empolváis la nariz
de blanco sí
me llamaste rojo
y negro
pero sabes que sólo obedezco a mis cojones
no quiero resultar grosero
con este poemita lumpetario
solo un recordatorio
el momento fulminante
en el que tu mierda salpica
sobre líneas fugitivas
y reza más de lo que sepas
reza a tu virgen follarina
vas a necesitar golpes
de suerte y dignidad
oye la piel del tambor
la venganza.

Un poema de Mai C. Álvarez

2009-07-10T12:30:00.007+02:00

EL CANTO

La había acariciado
y la música me acompaña.

Estás impasible en tu hermosura
contingencia del cosmos, amor mío.

Frente a mi tan sola eras luz
tierra de la Tierra, arena de mi desierto.

Me resumes todo como el universo
frente a mi tan sola, eres sombra.

Hoy estás lejos balbuceo
Carmina corazón.

Andaluz de nacimiento

2009-07-09T18:34:00.005+02:00

Un poema de Exp Nº 6936-Y

2009-07-06T23:06:00.015+02:00

KUBÍKULO

Me kondeno al kubíkulo oblikuo y tengo ke retratar una realidad sesgada y difusa

sin atisbo de talento kreatividad o torpeza sako lo ke no kiere salir de donde no debiera estar

y tengo la misión de mear en kada eskina de un universo esfériko

komo un perro ke advierte ke está dejando sin marka todo su patrimonio

no hay otra misión en mi existencia

ke llenar de razones mi inexistencia paranoika y maniátika

viéndome desde este ángulo extraño y zurdo

hay una kabeza ke piensa por su parte

ke el orden y el desorden son kosas relativas

y la relatividad se interpreta en mi mente ausencia de sensibilidad

por la ke el hecho es tomado por mofa o dato estadístiko

Algo ke justifika miles de muertos por guerras

o ke un asesino no pueda matar por venganza o desasosiego

en un lugar forrado de traumas y komplejos

parecerá ke ya estoy loko komo una piedra

o ke he kemado la biblia ke me daba de komer

un kaparazón o huella de tortuga

no es tan lento komo las kosas ke se respiran kon ganas y sin métodos

el mundo te va sudando encima y no lo notas

mientras, la misión no se termina, es una kontinuación

del trabajo de otro

y kuando te llegue el finikito

y te manden a una fosa

ke no tenga un muerto

ke llevarse a las fauces

pondrán a otro en tu lugar ke empezará de nuevo

a limpiar kon su propia orina las eskinas ke tu has ensuciado.

Más poemas en su reciente blog Skizopoétika

Lo que sé de mutaciones

2009-06-30T23:34:00.009+02:00

Lo sabemos
desde hace tiempo
nosotros
los europeos
los yanquis
los chinos
la especie invasora
somos como la perca del Nilo
nocivos si hablamos de efectos
en un ecosistema de infarto
donde caen balones de oxígeno
parcheados con tiritas
de cualquier oenege
¿Y las causas?
Piénsalo
cuando esperas tu turno
en el mercado
observa
el ojo del pez como suda
quién sostiene
esa mirada inquietante.

Valiant 76

2009-06-17T18:36:00.011+02:00

Gracias a Luis Pardo y su bitácora Felina Insolencia, me llega el nuevo número de Valiant 76.
Un fanzine conocido como "el penthouse de los fanzines". Sus creadores son mexicanos y le atribuyen una tendencia porno-sofisticada, y tras leerlo puedo confirmar que esa dosis provocadora resume parte de la literatura independiente publicada en la red y distribuida sin ánimo de lucro. Es decir, revistas al margen de becas, editoriales o premios. Las portadas son del artista Javier Molinero, un crack del dibujo que también colabora en Cocaínazine. Finalmente, citar a su editor Juan Beat, referente ineludible para los amantes del fanzine.
Descarga Valiant 76 aquí.

Dietario sentimental

2009-06-13T23:03:00.004+02:00

En el gran sur de Marruecos
algunas mujeres
utilizan el agua
con la que se han lavado
previamente la vagina
para preparar un té
y conquistar
al hombre
que llama su atención.

Poemas en la revista Cinosargo

2009-06-08T14:29:00.005+02:00

La editorial Cinosargo, ubicada en Chile, desarrolla un excelente trabajo literario en la red a través de una revista digital de publicación mensual o bimensual, según anden de curro. Agradezco a su editor, Daniel Rojas, que haya querido publicar algunos de mis poemas. Gracias colega:

Poemas de Pedro Chincoa.

PD. Justo debajo puedes leer un artículo cojonudo sobre el papel del anarquismo en el siglo XXI. Sus autores, David Graeber y Andrej Grubacic, forman parte de la Red de Alternativas Planetarias, PAN.

Un poema de Bernat Feliu

2009-06-05T10:21:00.005+02:00

UN HOMBRE ES UNA BOMBA

"...Ahí donde se separan los objetivos, se separan las conciencias
donde se separan las conciencias, se divide la humanidad..."

Un hombre es una bomba
y su cabeza lo que explota.

...Hay varios miles de muertos
sobre el suelo mutilados
y varios miles de vivos
que tan sólo viven muertos

y hay un buitre
y un fusil
y una bandera.

Hay un buitre y un fusil y dos cabezas de anteayer.

Un insulto es un regalo
sólo saliva en la cara
cuando la paz huele a guerra
y la guerra huele a más.

¿De quién es nada de todos modos?
y ¿qué hay de qué en quién y de quién en qué?
Cada vez nos queda menos por tener
si realmente se tiene algo alguna vez.

Bernat Feliu, El Acto, Grup Aude, Barcelona, 2008.

Poética

2009-06-02T01:52:00.006+02:00

No me preguntes porqué escribo
cómo se construye poesía
o cualquier cosa del estilo
no sabría dar una respuesta.
Me interesan los que están abajo
sus pertenencias
disentimientos.
Vigilo:
devuelvo golpes.

Sevilla

2009-05-27T14:55:00.004+02:00

No son los bigotes
piedras, fuentes, placas de calles
poetas de la logse
pequeños conservadores
banderas, farolillos, restos de cera
ni pijosdearte ni rubias hortera
ni el chiste del negro que se come al gitano
No es eso
lo que me hace fuerte
sino tu forma de mirarme
cuando nos cruzamos
y ves
a un delincuente
sangre que camina
un hijoputa sobresaliente
que quiere
mancharte las manos.

Un poema de David González

2009-05-21T14:52:00.009+02:00

EL RESTO DEL CAMINO

a veces ocurre:

me quedo parado

en mitad del pasillo

mirando fijamente

las baldosas del suelo,

sin reconocerlas,

ni reconocer en ellas

los

pasos

perdidos.

El demonio te coma las orejas [1997-2008]. Glayíu Editorial, Oviedo, 2008.
Blog de David González

Dónde quieres que pise

2009-05-18T23:53:00.015+02:00

El madero
rabioso
mancha
el suelo
del asfalto
y me trae
el recuerdo
de tonos
alcohólicos
discos
de Veneno
sin carátula
garabatos
hechos
con un billete
de dos
talegos
mucha peña
en la tasca
alrededor del picolo
y El Águila
gritando
¡Estamos limpios
deberíais poneros
guantes
blancos
para tocarnos
los huevos!

Libro de familia

2009-05-16T19:09:00.003+02:00

El sacerdote
pronunció
el nombre de los novios
y ellos dijeron sí quiero
a un matrimonio
blanco
sobre negro.

Pimientos Verdes Fritos

2009-05-13T21:44:00.014+02:00

Todo el campo concentra
un sonido corriente
ahuyentando la vergüenza de aves
y cerdos...
A nadie sorprende ese olor a tierra
vencida...
mientras los surcos descarrilan
y el hombre trepa por la ruta de los verbos.
Pero si una red de espantapájaros
una sola...
atravesara los cultivos
convirtiéndolos en nada
semejante a una llanura
sin límites...
si esto sucediera
nuestro mapa libertario
naufragaría peligrosamente
en un océano de luz y relatividad.

Reflejos urbanos

2009-05-05T14:19:00.009+02:00

¿Estás bien? dijo una voz
¡Cuando te vayas cierra la puerta
y apaga las luces de la entrada! dijo la otra
Hace días que te sigue
parece más importante que la prudencia
viene, te habla, te llega a primera vista
como un destello de revelación
como un rayo que refleja luces siderales
como un tren ambulante. Por eso mismo
deberías (re)conocerlo
estás pero no eres sino metanada
admitámoslo urgentemente
¿Quién valora ese enfrentamiento con la realidad?
¿Cuánta gente habla sola por las calles?

El observador

2009-04-28T23:26:00.005+02:00

Madre

2009-04-26T14:11:00.011+02:00

Avenida diagonal
una mujer
estaciona
un carrito
delante de un árbol
la observo
mientras
pasea
sucia
sola
por el barrio
habla en voz alta
se detiene a cada instante
y ajusta bien
los broches del carro.
Desde entonces
cada día
al despertarme
abro la ventana
y pienso
en esa madre
en los servicios sociales
en el juez
que le arrebató
una vez
a su hijo.

La casa de mi amigo

2009-04-24T00:44:00.010+02:00

Mi amigo escribe en un periódico, indaga la semilla del terror, gana premios a la reflexión ecuánime, se muestra hábil con la voz: medita vacuidad en la experiencia. La poesía de mi amigo promete,
la poesía que promete no destruye ni empieza nada. Mi amigo quiere ser en el lenguaje y seguramente es mientras vuelve a casa arrastrando los pies, como quien dobla las rodillas maldiciendo la lucha de los extremos, sabiéndose esclavo de las ideas.

El Acto

2009-04-20T23:55:00.012+02:00

Este libro es el recorrido vital de un hombre que toma
conciencia de su naturaleza y de su lugar en el mundo.

El ser humano no para, la voluntad permanece vigilante y
atiende a una acción social que desemboca en el acto mismo
de la creación.

El poeta lucha contra toda forma de opresión, combate en la
batalla del hombre por el hombre y desafía la prisión de su
pensamiento por los dogmas religiosos, filosóficos y morales.

Y este libro, ante todo, es la obra de un poeta. Una obra
conceptual, unitaria y circular. Escrita con un lenguaje fuerte
y exacto, y dotada de un estilo único e inclasificable.

El autor avisa del nacimiento de un acto: un acto que se
presenta agazapado, entusiasta, cíclico. Los poemas destilan
una fuerza poco común aunque a la vez cercana y un mensaje
que viaja de lo personal a lo universal, de lo universal a lo
personal...

"Donde se separan las conciencias, se divide la humanidad".
Son los versos de un poeta que conmueve y cuestiona; de un
creador que, impulsado por la potencia original, transmite
y comparte un insólito manifiesto existencial.

Contacta con el autor AQUI

Correveidile al mundo

2009-04-17T23:50:00.003+02:00

hombre-jaula
que
vive
físicamente
en
Hong-Kong
no
es
más
que
un
signo
visual
de
nuestro
miedo
a
la
extinción.

La muerte de un tabernero

2009-04-08T17:39:00.027+02:00

No se aprecia la espiral
parece que nada muestra
este logo con su ritmo a cuestas
naturalmente la casa se viene encima
una fogata secuenciada en el tiempo

arde sin cura por distancias indecibles,

bucles extraños de la materia santa:
por ejemplo, una muerte mileurista,
un nazareno que escarba en su coyuntura siniestra
¿Quién mató al tabernero del escargot?
Cito a un explorador de abisinia:
"la verdad es verdura"
qué comas te he dicho -dijo el nazareno apuntándole a la sien-
pidiéndole explicaciones sobre su paro, el fracaso familiar y la crisis
acaso de una miserable vida,
entonces jesucristo, indigesto, cayó en usar el retrete
pues no le hubiera aguantado mucho
su cuento de multiplicaciones.

Ladrido público

2009-04-01T02:27:00.009+02:00

En la segunda parada después de la salida
el autobús para en seco.
Un hombre de mediana edad se coloca
en el primer asiento de la derecha.
Indignado por el retraso se dirige al conductor,
segundos más tarde le habla a los pasajeros.
Quiere poner una bomba en la empresa que gestiona
los horarios, precios y nóminas de los trabajadores.
No hace falta ser muy listo para visionar el odio
abierto al público.
Bien amigo, esto no es realismo mágico
a decir verdad
me gustaría creer en los tipos buenos pero
sinceramente los detesto
como a las palomas
y su mierda de paz distante.

II

Un día como hoy, hace 70 años, los franquistas
consiguieron derrotar al gobierno legítimo de la república.
Entre tanto, los huesos de muchos de nuestros abuelos
terminaron en cárceles, cunetas, campos amargos.
Un día como hoy
la rabia pura no duele
en cambio
disparo con palabras
a todos los enemigos.

El secreto de las tardes

2009-03-29T03:21:00.007+02:00

Lloviendo bombonas

2009-03-26T01:33:00.011+01:00

Oh cándida virgencita

es el momento de dar el paso entrometido
el siguiente peldaño está ahí
solo tienes que alzar las manos
confiar en un estilista
detenerte ante el espejo.
Eso es, hermana, de frente, serena
tienes el silencio solemne de la culpa
la entrega incondicional de la vulgaridad
el reclamo publicitario estampado en vinilo
las saetas con vista de pájaro
el secreto de la eterna juventud,
luego no tienes por que preocuparte
no hay sitio para tantos damnificados
ni puñales ni beatos ni espinas en el alma
por arte de birlibirloque
es el pueblo quien te acoge fervorosamente
a modo de simposio bacteriológico
pidiéndote que dejes a un lado los hábitos
y te pongas el disfraz de butanera.

El amor de los peces piedra

2009-03-22T21:47:00.007+01:00

Rodeo la sombra de tu espalda
después de todo tiene escapatoria
es un dibujo en movimiento
que reproduce la mirada del cíclope.
Te preguntas si esto tiene que ver con alguno de los dos
si nos tenemos el uno al otro
si nos hemos convertido
en alguien sospechoso.
Ya sabes,
nuestra existencia a la intemperie
goza de una belleza confinada.
Entonces recuerda
como caen en el olvido
los besos que no hablan de otra muerte
después de la vida.

Lost in Canarias

2009-03-21T19:04:00.027+01:00

Lost in Canarias from Diocleziano on Vimeo.

"Un cortometraje de los que dejan huella en la retina
como un tatuaje de cuerpo entero"

Calixta Parte La Banana
Fotograma Exprés

"El mundo de la noche en apuros".

Óptica Primaria

"Un diálogo profundo entre plátanos fiesteros
un ajuste de cuentas en Santa María del Trópico"

+ Colabora El Perro y el Frasco producciones

Paisajes eléctricos

2009-03-13T00:23:00.005+01:00

Solidaridad con Manuel Pinteño

2009-03-11T12:51:00.003+01:00

"Manuel Pinteño Sánchez, de 51 años de edad, tiene el dudoso honor de ser el prisionero que más tiempo seguido lleva en las cárceles españolas. Se encuentra actualmente en la prisión de Albolote (Granada), condenado por diversos delitos, en su gran mayoría contra la propiedad, sin que nunca haya sido condenado por delito contra las personas y siendo su mayor condena de seis años. Sin embargo, lleva preso 32 años, desde octubre de 1977, de los cuales se ha pasado 24 en completo aislamiento (régimen FIES*). En todos estos años sólo ha estado en la calle siete meses gracias a evasiones, la última en el 86, cuando estuvo fugado cuatro meses y diez días. Desde entonces, hace veintitrés años, Manuel no ha vuelto a pisar la calle. Según la administración penitenciaria, cumpliría la totalidad de su condena en 2056.

Que una persona pase encerrada en prisión 89 años no puede tener otro resultado que su destrucción como tal. A pesar de que hace muchos años que Manuel no comete ningún delito ni sufre ninguna sanción penitenciaria, no cabe en su situación la menor posibilidad de reinserción social, lo cual va en contra de los artículos 15 y 25.2 de la Constitución española.**

El caso de Manuel Pinteño es uno más de los muchos que hay en las cárceles del Estado español de cadena perpetua encubierta. Muestra la venganza del Sistema Penitenciario para quien se revela ante él. Su carácter rebelde dentro de la prisión, sus luchas reivindicativas y sus treinta intentos de fuga le han llevado a acumular muchas condenas estando ya dentro de la cárcel. De procedencia humilde, no cuenta con dinero para costear un abogado por lo cual siempre los ha tenido de oficio y no han llevado una defensa favorable.

Existen divergencias importantes entre los cálculos de la administración y los del interesado sobre el tiempo de prisión que lleva cumplido y el que le queda por cumplir, divergencias que no han podido ser consideradas por una autoridad competente que pueda decidir con justicia sobre ellas, entre otros motivos, porque las dificultades encontradas para obtener certificaciones oficiales de los datos y detalles correspondientes han resultado, hasta ahora, insuperables. Eso pone a Manuel en una situación de evidente inseguridad e indefensión que contraviene el artículo 24.1 de la Constitución española."

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Sín título

2009-03-08T13:46:00.011+01:00

Busco la paz
como perro lisérgico de olfato abismal
reparo en el significado de la soledad:
estar aunque no sea.
Los frascos vacíos
pueblan la nevera...
un rastro de babas
cubre el calendario...
He recortado las manchas
de mis calzoncillos made in china...
sin intención de congelar la vergüenza
el semen o la redención
para entregarle a la vida tabernaria
millones de espermatozoides rabiosos
egoístas, corrientes, infectados...
Subirme a los andamios
y escalarte con las uñas
eso es lo que anhelo
duende de la taquicardia,
robarte la marca continua...
puñaladas con rebajas
en el autoservicio de la esquina.
Hablamos así de lo efímero
o
las hazañas de una jovencita
anunciada en afiches de superdescuento.

Animal vertical

2009-03-07T19:43:00.008+01:00

"La estaca acaba cansando a quien la maneja, mientras que la esperanza de llegar a ser poderoso y rico con que están atiborrados los blancos no cuesta nada, absolutamente nada. ¡Qué no vengan a alabarnos el mérito de Egipto y de los tiranos tártaros! Estos aficionados antiguos no eran sino unos maletas petulantes en el supremo arte de hacer rendir al animal vertical su mayor esfuerzo en el currelo. No sabían aquellos primitivos, llamar Señor al esclavo, ni hacerle votar de vez en cuando, ni pagarle el jornal, ni sobre todo, llevarlo a la guerra, para liberarlo de sus pasiones. Un cristiano de veinte siglos, algo sabía yo al respecto, no puede contenerse cuando por delante de él acierta a pasar un regimiento. Le inspira demasiadas ideas."

Louis-Ferdinand Céline
Viaje al fin de la noche
1932

Derribos

2009-03-05T00:56:00.001+01:00

Marchas

2009-03-02T00:52:00.007+01:00

www.elperroyelfrasco.com

El Perro y el Frasco producciones

2009-02-25T18:47:00.006+01:00

www.elperroyelfrasco.com

Carreteras secundarias

2009-02-17T22:19:00.010+01:00

Esta vez
al menos
el pastor conduce por ti.

Viajes y ventanas

2009-02-09T22:30:00.005+01:00

Fotografía de Óliver Ojeda

Dicen que las ventanas simbolizan la apertura
una especie de alucinación hacia el otro
allí nuestro amigo del tirachinas
lanza atentas piedrecitas
para que la energía fluya libre, sin discreción
como cuando tomábamos una dosis de ácido
y creíamos novelar quien sabe qué cosas
en tiempo real.

Cortapisa

2009-02-08T18:25:00.005+01:00

Entierros aéreos

2009-01-30T09:05:00.016+01:00

Delante de tus motores ruge el hombre- torpedo.
Detrás viene la ausencia del objeto. Enfermo consumo
el infinitivo-lugar, materia inhóspita, situación I+D.
Ensayo-arte, busco aerosoles contra el planeta-sida
estímulos inmuno generadores, restos, eso es todo.

Los dedos en el enchufe

2009-01-27T09:43:00.007+01:00

"No existe espacio si no existe luz. No es posible pensar el mundo sin pensar la luz (lo dijo Heráclito, lo dijo Einstein, lo dijo el Equipo-A en el capítulo 237, lo dijeron tantos). Y sin embargo dentro de cada cuerpo todo es obscuridad, zonas del Universo a las que la luz jamás tocará, y si lo hace es porque está enfermo o descompuesto. Asusta pensar que existes porque existe en ti esa muerte, esa noche para siempre. Asusta pensar que un PC está más vivo que tú, que adentro es todo luz". Agustín Fernández Mallo, Nocilla Dream, capítulo 93, Candaya, 2007.

Generación cagueta

2009-01-20T12:39:00.023+01:00

La realidad vive en ayuno permanente
en deuda con los oprimidos
¿Acaso promueven miedo los señores de este mundo?
No dudan en utilizar el pánico para que te salves,
la idea del hombre libre-subordinado,
el hijoputa feliz cuasimodo sobresaliente.
Ese engranaje hace funcionar toda la sociedad,
te inoculan droga dura para sentirte ángelus
impiden la reconquista de los símbolos,
que la única forma de expresión
sea un lamento extraordinario.
Caminas junto a un escaparate
el maniquí tiene una cara amable
lunes, martes, miércoles o nada
y miras las pantallas de la mediocracia
y alguien te pide una moneda. Y ya formas
parte del sistema de caridad. Y ya no te engañan
tu mirada va de arriba hacia abajo
cavilas alguna imagen urgente
te enseñan mil cabezas de ajo
te muestran la suciedad del lenguaje
en la calle, a ras de suelo
nadie enseña los dientes
por susto a ser descubiertos
quieren verte pálido
quieren chupar tu sangre
quieren dirigir tu experiencia brutal
controlar tu psique
mandarte al cementerio.

Smoking red addiction

2009-01-14T23:33:00.007+01:00

Pulsión de vida

2009-01-07T15:08:00.011+01:00

Cuando te hablen de lo que pasa en Oriente Próximo
no hagas caso de los mapas
ni del no sé qué de las respuestas
piensa que el tiempo flota desprendido de la historia
que los hombres buenos también son malos
en el dominio de un conjunto funcional
pero sobre todas las cosas
lucha contra el frío que provoca
la indiferencia.

Mobiliario urbano

2009-01-01T19:56:00.017+01:00

Un ejemplo de como se escribe en este país
pintadas públicas servicios conservadores
la historia se viene regresa repite gestos cruces
muta nos absuelve te sientes gitano alógeno
español vascofrancés moromundi da igual la
x en la frente adsorbe lava tóxica puedes
hacerte una idea una paja la atmósfera insoportable
gente de S estirada aplasta el mañana por geotetas
vemos estúpidos correr la dicha nunca hubo hombres
hacedores sí muñones sí quien prohibe sí el cambio brutal
próxima revuelta la tele oh dedos oh el enchufe
dios vive o electricidad o puta calavera
mierda dominio gratis ya no compramos tajada
paz amor sexo droga canción laxantes
público reportero gazapo no hay libros libres
el espacio muere en vida salón lavandería
la puerta cierra en seco pasa Bernarda dice
torero valiente escena guerrera dogma fuck division
tramita arte pop para tiempo post.

No es para todo el mundo

2008-12-24T17:48:00.006+01:00

El viento sopla fuerte
lo suficiente para jodernos la calma.
Una figura macilenta descarga sillas de un furgón oscuro. Otra vez
ella, fría e inabarcable.
Reconozco la tradición,
deshecho, he sacado de nuevo
la máscara de velatorio
escribo a continuación
la curva del olvido.

Informe WC

2008-12-20T14:28:00.003+01:00

Doble clic

2008-12-16T17:12:00.011+01:00

Médico cambia maleta de cuero por caja negra libre de impuestos
-sueña Céline junto a una vagina impaciente de ciencia ficción-
El escritor, convertido en el huevo caótico de Funny Games,
grita desesperado contra la gramática del siglo XX:
la...vida...hombre...no...vale...más....que...unas...
zapatillas...all star...Entonces hubo un silencio.

La ventana

2008-12-10T21:08:00.008+01:00

De
prisa
va
la
luz
por
un
tubo
de
rayos
catódicos
mientras
otro
acelerador
de
partículas
absorbe
la
palabra
de
meditación
espontánea

Fuera de babia

2008-12-05T12:39:00.028+01:00

Los caminos del señor son transitables
hacia la guerra.
Los gobiernos celebran cuerpos inocuos,
la sangre tributaria
parece que no pasara sobre los muertos.
Los caminos del señor son todo carne y hueso.
Los hombres de paz
con sus dádivas y ofrendas
persiguen el horizonte
de una puta desarmada.

II

Descubierto el terrorismo institucional
piensan que la bala solo tiene billete de ida.
Venga, hombre, clávate en la piedra. Despídete de ti.
Niños soliloquios
peregrinan en silencio
a través del camino del señor
calabaza en mano
ojos hendidos
y un hueco de odio
dibujado en el pecho.

Pastillas de goma blues

2008-11-29T21:16:00.003+01:00

Desarrollo insostenible

2008-11-14T18:03:00.019+01:00

Mucha gente piensa que estos bichos gigantes rompen el espacio de las ciudades. Puede que sea cierto. A mí simplemente me gustan. Estas grúas simbolizan en parte a un grupo de empresarios catetos que incluso se atrevieron a coleccionar cuadros de arte. El gobierno seguirá de su lado. No son pocas las dudas frente a esta cuestión: de mentes, palabras sordas salivan definitivamente enfermas. En estos años venideros, el éxito de la fuerza bruta caerá y la mano de obra cualificada estará al servicio de esa nueva generación de oligarcas empeñados en hacer negocio por encima de todas las cosas. Los obreros son los que siempre pierden. O tal vez los que menos ganan. Muchos no lo saben porque viven en una burbuja de felicidad a corto plazo, una forma inteligente de pasar los días bebiendo cerveza y leyendo diarios teleguisados. La realidad empieza a ser ella misma, a despertarse. El colapso del sistema de bienestar y la marca despiadada de la mundialización, causas impunes de la situación económica actual. La verdad, de esto no entiendo. Lo único que tengo claro es la postal que enviaré este año por navidad. No sé si el destinatario la recibirá, pero se resume en esta frase cada vez más extendida en el marco del derecho a la estupidez: "Obama, ponle huevos al asunto y pinta la casa blanca de negro."

Tópicos del tiempo

2008-11-13T10:17:00.011+01:00

Volver a la necesidad
a la arruga
donde huye el tiempo
es más que el ser.
Un árbol te abraza mañana
se disfrazó de trampa
lo creíste vencido en el espejo de las bofetadas
no sabías hacer otra cosa
eras un explorador amaestrado
cuando la lectura compulsiva te convirtió en otro sueño
de lasitud y medida
en un metro de intensidad
el detective jugaba en la arena.

Fragmentos

2008-11-10T11:23:00.005+01:00

De tanto mirar el verso
de tus lágrimas internas
dejé de estar allí
contemplando el vacío marino
y las horas muertas
de la pura transformación.

Geografía de la mentira

2008-11-07T15:07:00.019+01:00

Miente el estado por su naturaleza bélica
Miente Zapatero, Montilla, Merkel, Elisabeth II, Bush, Obama,
Fainé Casas, March Delgado,
Barón Rothschild, D. Rockefeller, James A. Johnson y todos sus daños colaterales
Miente el sindicalista liberado
Miente el funcionario cuando se siente seguro
Miente el rictus de la presentadora de TV
Mienten las entradas estupendas
Mienten los jóvenes poetas comprometidos, los que rebosan
esteticismo que nada tiene que ver con la gente y sus
desdichas necesidades enemigos sonrisas palos sueños valores urgencias vidas
Miente el crítico si no escribe
Miente el sí quiero
Mienten los piadosos
Miente el toxicómano en su camino
Miente el músico de bodas, bautizos y comuniones
Miente la señora de la limpieza si no estornuda
Miente el profesor particular, el vendedor de Biblias
extranjería también miente
y la toga y el hombre del tiempo y el laberinto
Miente la sexualidad del Opus Dei
Mienten los precios, el traductor, la fiebre, la medicina
las putas enamoradas
Miente el actor por definición
Miente el intelectual pintoresco
Miente el estanquero, el poli bueno, el soldado caníbal
Miente el grupo Prisa, Vocento, Zeta, Mediapro, Godó, El Deseo
Mienten las lágrimas de cocodrilo
Miente el sueño americano
Miente el capitán trueno, la coca-cola, un corazón helado
Miente la historia
Miente siempre la literatura
Miente la sociedad, miente el humanoide
Miente la realidad que se clava
Miente todos los días
Sobrevive y miente
mientras se cure la herida.

Patito de goma dos

2008-11-06T10:33:00.012+01:00

Tú eres el odio de miles de afectados por el virus
Tú eres la pesadilla de los pobres (inquilinos del bienestar)
Tú y tu mierda de sistema
os olvidáis de los de abajo porque urge rescatar a los de arriba
Tú no tienes dudas, no te molesta la omisión
Tú no sabes leer
Tú devoras impunemente a los de tu especie
Tú eres un conservador de ballenas en la arena
un pez intoxicado
Tu cabeza es lo que cuenta
en el mercado no vale nada
para nosotros todo
flota, flota, flota
salpica chapotea feliz en el agua
animal de las finanzas.

Un poema de Enrique Falcón

2008-10-21T21:32:00.006+02:00

Festival de Polipoesía Barcelona 2008

Hoja de conquistas

las mujeres enfermas que jugaron con burros
las que cavaron tumbas en las palmas de un trueno
las sólo voz dormidas en los centros solares
las hambrientas de todo
las preñadas con todo
las hijas del golpe y de los sueños mojados
las que fijan continentes que dejaron atrás
las niñas con pimienta en sus quince traiciones
las de pan-a-diez-céntimos sin cafetería
las del turno de visita con oficios de muerte
las madres eternas de los locutorios
las arrasadas, las caratapiadas, las comepromesas
las terribles solitas en las salas de baile
las clandestinadas pariendo futuros
las oficinistas que ahogaron sus príncipes
las acorraladas
las desamparadas, las sepultureras
las del polvo sobreimpuesto y el trago a deshora
las poquito conquistadas
las niñitas vestidas con mortajas azules
las que cosen el mundo por no reventarlo
las mujeres con uñas como mapas creciendo
las hembras cabello-de-lápida
(todavía más grandes que su propio despojo)
las corresquinadas, las titiriteras,
las que tierra se trajeron atada a los bolsillos
las nunca regresadas
las nunca visibles
las del nunca es tarde
las del vis-a-vis sin un plazo de espera
las reinas en los parques y en los sumideros

todas ellas las mujeres que me llegan con todos sus cansancios,
todas, en sigilo: las amantes

y mis camaradas.

Enrique Falcón. La taberna roja. Baile del Sol Ediciones, Tenerife, 2008.

A un paso de la ficción

2008-10-19T17:14:00.020+02:00

Se equivocaron. Las autoridades siempre se equivocan.
La placa era falsa, el delito inventado.
Y así, censurado tres veces por minuto
bajo un pensamiento tartamudo
aguantando el desastre entre las piernas
hombre de las cantimploras
te hundiste en la bañera sin tapón.
12 km mutantes. A ti te parecieron más
interrupciones
porque no entendías nada y el sol llamaba tonta a la farola
y el viaje te pareció una enfermedad
y la aventura un vuelo salvaje.
Dime tú que hay de cierto
si sólo recuerdas
un código inédito, una revolución solitaria
estados potenciales del barro
tachones a sangre fría.
Ahora te volviste incrédulo
prefieres naturalmente saber
qué demonios pasó lejos de todo.

Sueños letales

2008-10-18T19:05:00.012+02:00

I

Nos dijo que la siguiéramos. No hizo preguntas.
Todo sucedió de manera natural. La cadena solidaria
no podía romperse. Esto no es ningún juego, amigo.

II

Los niños tocaban a ritmo de darbuka,
contentos, con esa solvencia brutal
que los delata
cuando no son como niños.

III

Adelante, por favor
pasen, pasen, el paraíso es suyo
me pareció oír
al padre de familia que fumaba en el umbral:
la mercancía está lista.

Se vende

2008-10-15T18:38:00.018+02:00

Recuerdo el rechazo que sentía Buk por los hombres buenos de pelo corto, corbata, dentadura impecable y buen empleo. Tal vez lo decía porque él era un currante, un fracasado, un anarquista inconsciente, un paria del sistema. Me cuesta pensar en términos de crisis por dos motivos: vivo en la miseria del bienestar y relaciono al trabajador ejemplar con la mentira pequeñoburguesa, una situación tan anodina como cercana para cualquier otro. Me comentaban en la oficina la fecha de una mani para denunciar la supuesta ampliación de la jornada laboral a 60 horas. Es decir, se aventuran jornadas de 12 horas escuchando al imbécil integrado o al estúpido burócrata sindical. Me parece que la depresión financiera tiene aquí un paliativo a voces.

Cuando cito al hombre ejecutivo, al consejero delegado, al industrial de las RRPP, lo asocio con un animal humano que se come el corazón crudo de un cerdo tumbado en el suelo. Lo observo desde un pedestal de mierda. Aguanto el vómito, pero finalmente lo dejo caer sobre su cuerpo. Segundos después la imagen de unos biceps de gimnasio me devuelve la bofetada. Apelo a la declaración universal de los deshechos humanos, a una institución que socialice mi pérdida, a un inversor que entienda de fuga de consonantes, al fondo libertario internacional. Sé que mi vida está en venta, que debo sentir la necesidad de autodespedirme acaso, que tengo los cojones necesarios para no declararle la guerra a todo el mundo.

Perros estacionarios

2008-10-01T16:44:00.014+02:00

I

Al final de aquel paseo
en una silla inquisidora
mis huesos desplazados por el viento,
el cielo gris rata conteniendo el llanto
y una visión
y un crujido dibujando la sonrisa
precede la maldición.

II

Los viejos de pensiones miserables
pidiendo auxilio en las esquinas
de los grandes edificios. Mientras la prórroga infla los portales
de mujeres revancheras que meten fuego a sus maridos.
Y en los barrios ricos el "managementfiti"
o como colgarse de un cable
si tus zapatos habitan la caja fuerte.
En las iglesias los obispos han perdido el juicio,
practican una ablación del pene
sustituyéndolo por velas enhiestas.
La falta de agua hace que los mayoritarios
ingieran su propia orina. Los países invasores
destilan la mierda de vaca. El bioetanol reactiva Wall Street
y el senado de EEUU propone que los pobres nazcan sin culo.
Los libros han cambiado o no
duermen en las bibliotecas. Otra literatura prende
en las letrinas de uso portátil.

III

1937. Mi abuela encabezaba la marcha. Su padre le tomaba
la mano. Su hermana de 6 años montaba una bestia.
"Los restos de metralla caían a nuestro lado. Una madre ensangrentada se me acercó
dejándome una criatura de apenas un año entre los brazos.
¿Qué hago? le pregunté a mi padre. Déjala en el suelo, Feliciana, déjala por dios.
No podemos llevar a nadie. No te quedes ahí parada, me dijo.
Corre hija mía corre."

IV

Soy el perro que destapa el frasco
y alivia el hedor del mundo.

Mi vecina milana es miope o piensa demasiado

2008-09-24T22:27:00.007+02:00

- ¿Hace mucho tiempo que resides en este hilo?
- Que va. Soy desplazado.
- No quiero ser pájaro de mal agüero. Pero sin papeles no se puede volar.
- Y a mí que más me da. Vivo de las vagas musarañas. Miro, admiro, destruyo.
- Qué extraño ser.

2008-09-23T23:24:00.002+02:00

Por quien gritan los olvidados

2008-09-21T17:53:00.004+02:00

Tómalo como quieras

2008-09-19T16:10:00.025+02:00

Quisiera ser un círculo de humo
una pelota en el aire,
pan de higo en el congelador
un tonto, una voluta de Cheval.
Pero no soy más que tú. Algo simple
que golpea con las manos un techo de acero.
Una cosa que cuelga. La foto de tu sombra en un llavero.
Me gustan las líneas de fuga. Lo sabes,
es inútil el arte de la escapada. Al final
terminamos odiando a los misántropos.
Me gusta cuando una cajera sonríe. Le digo,
si pudierámos poner un hilo musical
con tu gemidos. "No seas cretino, me contesta.
Suena como una mierda instalada en el amor".
Me gustan las gitanas que venden fruta en la carretera. Un tomate
sembrado a 1600 metros de altitud. El mosto trasnochado. Natural.
Pisarlo con los pies. Beberlo con calma ambulatoria.
Mientras escucho repetidamente:

"Oh it's such a perfect day
I'm glad I spent it with you
Oh such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on
You're going to reap just what you sow"

Me gusta el silencio. Interrumpirlo con la misma energía
que un mono golpea la luna de un coche.
Ayer probé 600 píxeles de patatas fritas. Y nadie inventa un coche no sonoro. Qué diablos significa progresso. ¿El fondo del embudo?
Una plaga de langostas se ha extendido como un virus por este lado de la realidad. Han arrasado mi casa, convirtiéndola en un ring de luchadores que esperan su choque. Al diablo con los disgustados. El hambre ha dejado de ser un problema. El hombre planea su extinción. Una sociedad que declara la guerra a la pereza no tiene buen gusto. Se deforma por las costillas. Convierte el super-mercado en un campo de concentración de memorias. Nunca pensé que tuviera que comerme una mapa de bits. Resulta extraño el apetito gráfico. Nada sólido.

Naturaleza bastarda

2008-09-07T12:23:00.003+02:00

Sahara libre

2008-09-07T12:09:00.002+02:00

Los ojos del capitán

2008-09-03T22:17:00.015+02:00

No recuerdo bien que año fue. Eso es lo de menos. Entonces vivía en Sevilla, en el barrio del Cerezo. El casero era el tipo más miserable que he conocido. El piso estaba en ruinas y me pedía dos meses de fianza más el primero y el último por adelantado. Había estado todo el verano trabajando en la construcción, sacando escombros y construyendo bañeras en pisos residenciales de la Costa del Sol.
Finalmente me decidí por la habitación, una vez instalado solo le pagué un mes de fianza. Estuvo persiguiéndome varios meses para que le pagara el otro mes. No le quedó más remedio que tragar con un inquilino impertinente. El casero y la zorra de su mujer me asediaban todas la semanas y yo los amenacé con denunciarlos a sanidad. Así que por un tiempo dejaron de darme la brasa y pude vivir unos meses sin el típico estrés de la vivienda. Me dispuse a buscar un trabajo, pero los días corrían y era incapaz de concentrame en otra cosa que no fuera la enfermedad terminal de mi hermano. Pasaba los días bebiendo y recorriendo la ciudad en bicicleta. Pude sobrevivir vendiendo algo de hierba que había sacado ese año. Llegó un momento en el que los chavales del barrio, muchos de ellos latinoamericanos, venían a mi casa en las horas de clase para pillar algo de fumar. Pocos días después leí en un periódico local que en algunos institutos se estaba incrementando la venta de drogas, uno de ellos era el que estaba al lado de mi piso. Enseguida corté el menudeo porque el barrio se estaba llenando de secretas. No me arrepiento en absoluto de lo que hice. No incitaba a nadie al consumo. Esos chavales tenían claro que su futuro estaba en otro sitio. Cada uno se busca la vida como puede o como le dejan agarrarla.
Fue en una de las esquinas del barrio donde conocí al capitán Pacheco. Era un viejo hosco, de aire harapiento. Había algo extraño en su mirada, un pellizco desconcertante. Le dije algo impreciso sobre el tiempo y él me respondió con un monosílabo entrecortado. Le faltaba aire y le sobraba humo. Pasaron varios meses hasta que volví a verlo. Había encontrado una mierda de trabajo como comercial. Vendía vino para una familia de listillos que hacían de intermediarios entre la bodega y el cliente. Se las daban de sibaritas y en el fondo no tenían donde caerse muertos. Me pasaba medio día hablando por teléfono y otro medio visitando tabernas y restaurantes. No se me daba mal, pero terminé hasta los cojones de engañar a la gente con el mismo cuento. Lo mejor de ese trabajo era que probabas los mejores vinos de este país de borrachuzos. Lo demás carece de interés. Pura mierda de cacatúa.
Una vez que me hice con algo de pasta me propuse escribir un maldito guión. A mi hermano se le escapaba la vida y yo solo pensaba en la muerte. Escribí una historia en la que alguien se moría pero de manera natural. Es decir, un anciano que se muere porque ya ha cumplido su ciclo vital (algo verdaderamente insoportable) En realidad, se moría de pena después de que su mujer lo dejara más solo que un perro sin amo. En fin, reuní todos los medios para grabar el corto pero no encontraba a un viejo que se quisiera morir. Entonces me acordé de Pacheco. Le comí el tarro durante varios días y accedió a que lo entrevistara en su casa.
Vivía en un segundo sin ascensor. Al entrar en la escalera percibí un olor a rancio que traspasaba cualquier pituitaria humana. Un chucho lleno de pulgas me dejó claro que no era bienvenido. Mi sopresa fue cuando la puerta se abrió. Una mujer de unos cuarenta años me llevó a la sala de estar. El pasillo estaba repleto de retratos familiares y figuritas de porcelana. El viejo estaba sentado en un sillón fumándose un pitillo. Me invitó a sentarme. Es la sirvienta, me explica mientras se rasca el bigotillo. También me gusta que me la chupe. Le pago bien, a mis años uno no puede dar mucha guerra. Cumplo 83 en unos días, dice orgulloso. Le explico que me gusta escribir y que estoy buscando a una persona mayor que interprete la historia. Me gusta mucho leer. Sobre todo releo un libro, la Biblia me dice. Enseguida me doy cuenta que tengo delante a un criminal. Es una intuición. Pocas veces me equivoco cuando se trata de un hijoputa. Así es, el viejo empieza a contarme su historia. Nace en Puerto Rico. A los quince años se va para EEUU y se enrola en el ejército, en el cuerpo de paracaidistas. Yo estuve en Vietnan, chico, me dice con una sonrisa tempestiva. Sé lo que es la muerte. Tengo las manos manchadas de sangre. Se dice así ¿No? He visto morir a niños, ancianos, mujeres embarazadas, amarillos de todas la clases. Esa gente mata igual que tú y que yo. Nunca cedí ante esa fiebre del demonio. Tengo buenos recuerdos de esos años, gané mucho dinero, mucho, ¿Sabes chico?, y conservo un pequeño trofeo. El viejo extiende el brazo y pone una cajita sobre la mesa. Ten, ábrela, no tengas miedo, solo soy un viejo indefenso, un resfriado puede matarme, dice con una media sonrisa. Abro la cajita y puedo ver dos ojos que flotan en un líquido transparente. Miro al viejo y éste sigue con ese gesto de satisfacción. Está bien, le digo, buscaba un actor y encontré un asesino. Así es chico, nadie debe quitarle la vida a nadie, pero solo un ciego conoce la perfección de las sombras. Maldito cabrón, le digo mientras me levanto, estás enterrado en vida.

K-project sound

2008-08-31T01:17:00.004+02:00

Termodinámica popular

2008-08-25T16:17:00.007+02:00

El verano se acaba. El calor deja de ser noticia. Los turistas vuelven a su hormiguero. La diosa Olimpia tiene que esperar otros cuatro años para correrse. Samaranch regresa a Ginebra para su última transfusión. En barajas un avión se lanza al estrellato. Las vacaciones de nunca jamás. Una lotería invertida. El Cáucaso es un polvorín. El señor matanzas necesita crudo. Los puristas fuman puros. Nada tiene que ver con el dinero. Seamos serios. Bush finge un orgasmo en la CNN. La tierra se calienta. Pero el mundo tiene frío.

Poemo

2008-08-24T11:20:00.005+02:00

Me asomé a la balcona
y contemplé la ciela
poblada por los estrellos.
Sentí fría en mi caro
me froté los monos
y me puse la abriga
y pensé: qué ideo,
qué ideo tan negro.
Diosa mía, exclamé:
qué oscuro es el nocho
y qué solo mi almo
perdido entre las vientas
y entre las fuegas,
entre los rejos.
El vido nos traiciona,
mi cabezo se pierde,
qué triste el aventuro
de vivir. Y estuvo a punto
de tirarme a la vacía...
Qué poemo.
Y con lágrimas en las ojas
me metí en el camo.
A ver, pensé, si las sueñas
o los fantasmos
me centran la pensamienta
y olvido que la munda
no es como la vemos
y que todo es un farso
y que el vido es el muerto,
un tragedio.
Tras toda, nado.
Vivir. Morir:
qué mierdo.

Lizania, el mundo real poético de Jesús Lizano.

Fotosíntesis

2008-08-16T21:02:00.017+02:00

La pescadera empuñó el cuchillo. Miró de reojo a Txak y cortó en trozos la ventresca. Dijo que si queríamos meternos las sobras en los zapatos. Pasaban fácilmente como suela.
Txak sostuvo una estúpida sonrisa durante unos segundos. Miró a la pescadera con grotesca dulzura y ésta se mordió los labios más bien enchufada al corte rápido. Después entró en una especie de cámara frigorífica. Mientras esperábamos, el japonés que estaba al lado sacó un fajo de billetes. Los contó despacito y dijo algo impreciso cuando volvió la pescadera. 20 kilos de atún, señor Hirosake. Gracias.
Txak puso las manos en el hielo. Sereno y desubicado. Alzó el brazo para recoger la bolsa. Le pareció una pieza estupenda. La pescadera le devolvió el cambio con otra sonrisa.
En casa Txak abrió la bolsa. Puso el horno a calentar. 200 grados. Se preparó un punto de speed. Abrió una botella de vino blanco. Cortó dos limones. Buscó la ventresca. Y sólo encontró hojas.

Stop Mobbing

2008-08-12T22:23:00.006+02:00

Señor Maneco

2008-08-12T00:40:00.002+02:00

No me cae bien

2008-08-10T21:57:00.002+02:00

Amor siamés

2008-08-10T11:54:00.005+02:00

Pelos y señales

2008-08-07T13:03:00.007+02:00

Tenía debilidad por las peluqueras. A pesar de esa especie de atracción natural hacia este gremio, se cortaba el pelo un par de veces al año.
De pequeño su madre lo llevaba a una peluquería donde solo trabajaban mujeres. Recordaba el olor a laca, las manos hábiles y menudas de la peluquera, el tamaño de sus pechos con forma de limón, su aliento dulzón, el ritmo desconcertante de las tijeras. Después vino la conocida película francesa y pudo comprobar que ese recuerdo acompaña a muchos niños durante toda su vida. Le fascinaba la idea de enamorarse alguna vez de una peluquera. Estaba dispuesto a barrer cada día el suelo, comprar revistas de prensa rosa para los que esperaban su turno o aprobar la transformación que el cliente se llevaba a casa. Con el tiempo se convirtió en un experto en lavar cabezas. Tanta fue su dedicación al trabajo que se quedó prematuramente calvo. Para solventar ese detalle, creó la primera empresa de abrillantadores craneoencefálicos a domicilio. Mandó a cientos de peluqueras al paro. El masaje capilar es ya historia pelada.

Entierro de una sinopsis

2008-07-14T22:46:00.014+02:00

Fotografía de Silvia Nieto

Julián Grau vive retirado en un pequeño estudio de la calle Bartrina, en un edificio que habitan 1200 personas. Con su amigo José de la Colina comparte una experiencia: para ellos sólo hay Ex-paña.
Fernando es un tipo que sueña al costado de la literatura. Está obsesionado con la obra del poeta republicano Roberto Forlán, desde que su abuelo le contara que coincidió con él como preso en la construcción del pantano de Rialb. Tras contactar con una editorial que publicó algunos libros del poeta desaparecido, Fernando descubre el paradero del escritor y su verdadero nombre. Le escribe una carta. Mientras anota la dirección se da cuenta de que tiempo atrás repartió ese barrio. Reconoce la inmensidad del edificio. Incluso recuerda la cara llena de rutina de Julián Grau o Roberto Forlán, los giros que le llegaban desde el otro lado del océano. Hace días que el buzón espera.

Más allá del jardín

2008-07-07T16:43:00.033+02:00

Óleo de Diego Mille Notario

¿Es la identidad lo que otros nos atribuyen? Tal vez sea falso, si no concebimos el yo en abstracto y el tú interlocutor no alcanza a ver una perspectiva r-e-a-l sobre una obra de arte.
Este cuadro se llama El jardín de los delirios,
óleo sobre lienzo de inquietante imaginación plástica, con una combinación fulgurante de los colores primarios, destacan el blanco que es luz en movimiento y el rosa apasionado.
Diego Mille, colorprimario.blogspot.com, poeta visual y literario, representa aquí esa fuente de imaginación que puede ser el delirio.
En el jardín hay ojos sensibles a la oscuridad, pedazos de tierra expandida, esferas transparentes que sienten la fragilidad del polvo cósmico, una casa flotante con una sola ventana, una mujer subida en el tejado que mira la galaxia del sombrero, un pañuelo de mil pliegues, un puente al conocimiento indefinido. Y debajo el mar, como un gas que se extiende en el horizonte y se mira en trozos de un espejo roto. Todo ese espacio caótico traza un recorrido que va mas allá del jardín, de la oscuridad a la claridad, destapando el yo interior de ese otro mientras cae una incógnita maravillosa.

Hablamos del asunto

2008-07-01T18:45:00.010+02:00

Mientras la Europa del desarrollo in-sostenible
avanza en materia de alarma social
atestando los medios de in-comunicación
de crisis financiera, energética o in-migratoria,
el consumo de productos de lujo aumenta
en un 15% con respecto al año anterior.
Hablamos de Valentino, Rolls Royce, La Moraleja
o Perrier-Jouet (12 botellas= 50.000 euros)
Necesitamos pensar por nosotros mismos. Las consecuencias

no las pagamos todos.
No te divierte lo que lees. No es la intención,
jódete unos instantes o sal del blog.
LPR dijo eso de La solución es una cámara de gas
con los políticos adentro. Suena a justicia salvaje, viva, literaria.
Algo pasa. La rebeldía ilustrada no es efectiva
en estos momentos. Alivia la brecha
pero jode muchísimo a la realidad práctica.
¿Pero cuál es el pecado de los pobres?
Maldita sea, seamos felices sin ambages
porque estamos construyendo un mundo
escrupulosamente cruel.

Cocaína zine

2008-06-23T21:23:00.020+02:00

Pulsa sobre la imagen

Hace unos meses me invitaron a colaborar en un nuevo fanzine mexicano sobre realismo sucio o algo así. Uno de tantos, supongo, desesperado, maldito y humilde que nace en los bajos fondos del DF. Agradezco a Israel Chávez, elsobacodemihermana.blogspot.com, su incendiaria propuesta a la violencia creativa o literaria. El veneno que la abyecta realidad neoliberal merece. De momento cuelgo la portada del número 1. Ni tiene desperdicio ni deja títere con cabeza

Interminable

2008-06-21T19:43:00.025+02:00

El libro total es tu cuerpo. Y para todas
las leyes del ciclo,
aplica las variaciones del nombre.
Vuelve a los mismos materiales
22 letras + un punto + un espacio + una coma.
Como esa vez que regresas
a una biblioteca desconocida
donde una serpiente se muerde la cola.

II

Caótica musa de vida. Renacen los sexos,
figuración abierta, semántica del deseo
senos suspensivos, medias con tinta,
secretas despedidas, voluptuosidad
ilimitada.

III

Subes en la parada de un labio
bajas lentamente hacia una nube
de pezones mamantis
servidos en una bolsa
de incertidumbre al vacío.

IV

Apoya el boca a boca. Aprueba el curso
de liberación humana. La noche es cíclica
la imagen retornable. El lenguaje
ensaya combinaciones narra conflictos
se posiciona
muta suave
cuela incorrecciones
esculpe curvas
refuerza el placer.

V

Para un masaje cardíaco
inyéctese dopamina.

El viaje

2008-06-18T20:07:00.017+02:00

He soñado lunas afiladas. En la noche
sátrapa de Barcelona. Escribiendo lo que no se entiende
para un divorcio de contrarios. Nada de eso importa
a los poetas que se dan lociones de cursilería y
no dejan salir el aire comprimido.
Mientras creo pistas. Sin dejar huella
las frases escapan por la ventana
domesticando el rito. O la mosca mimética.
Mis nervios duros quieren ser nieve
desaparecer en la realidad
en un estado subterráneo en un contacto de cables. La televisión anuncia
la conquista submarina. Ni rastro
de como llegar a la Atlántida. Pregunto
por Platón en la taberna. Me dicen que ha salido
de la cárcel. Trabaja de acomodador
en un cuarto frío. Parece un oficio impertinente
nada despreciable. Discrepo impreciso
las ideas vienen primero. Después van.
Pongo el esqueleto en la silla. Sé que no hay
amor, dinero, proporciones, desafíos.
Sólo un teclado arrebatador.
Donde mi sueño se vuelve meridiano
recorrriendo surcos
de soledad combustible. En la no ficción
mi viaje sigue
ávido de carreteras secundarias
barato y extraordinario.

Mano de santo

2008-06-14T11:40:00.017+02:00

Fotografía de Óliver Ojeda

Empecé a robar carteras a los 12 años. Aprendí el oficio en la calle. Fue mi hermana mi mejor escuela y la única que pasados los años puede vivir de este difícil arte. Pertenecía a una respetada familia de delincuentes con una imagen social más propia de oficinistas que de ladrones de la calle. A decir verdad, no se me puede considerar una persona de moral intachable, pero en su defecto diré que cuando la presa está cerca solo queda el botín, por muy insignificante y miserable que sea. A fin de cuentas, lo útil o verdaderamente excitante es salir intacto del riesgo.

Me llamo José Márquez Ríos. Ese nombre solo figura en mis documentos oficiales, porque todo el mundo me conoce como Pepe Rus. Se puede decir que Pepe es una forma cercana y simpática de llamar a alguien que sabe perfectamente que nada es lo que parece.
La gente piensa que el carterista actúa principalmente en zonas muy concurridas. Primer desacierto. El carterista se mueve mucho mejor en los lugares donde la gente no está apelotonada, prefiere sitios en los que la víctima no está en un estado permanente de alerta. Por ejemplo en las tiendas, donde anda distraída mirando percheros y suele estar más relajada al comprobar que el establecimiento está custodiado por un guardia de seguridad. En esos segundos la víctima se olvida del mundo y hay que aprovechar ese estado de éxtasis para abrirle el bolso con un gesto preciso e invisible.
Las mujeres a menudo llevan el bolso en el brazo derecho. De tal manera que tienen dos planos, uno frontal que les indica la dirección y otro picado en el que solo ven sus pies y el ritmo de sus pasos. El bolso no está al alcance de su vista, así que hay que aproximarse, abrir la cremallera y con dos dedos extraer el monedero con un movimiento vertical y endiablado.
Suelo robarle la cartera a un ejecutivo en el metro, con eso de que no prestan atención a su cintura. Lo difícil es abrirle el bolsillo de la americana. Después viene la obligación. Ya se sabe, un choque deliberado más un saludo en forma de disculpa.
Me encuentro muy agusto en los supermercados. Esa sensación de robarle la cartera a alguien y encontrarlo apuradísimo en la cola, justo cuando la cajera dice en voz alta la cifra de la cuenta. He salido de la cárcel y sigo en esto. No sé hacer otra cosa. No puedo dejarlo. No formo parte de una banda violenta, ni siquiera sé lo que es pelearme con alguien. Soy lo que llaman un carterista sin faca. Tiempo atrás fui un reconocido activista del oficio, era algo más que una forma de ganarme la vida. Creía en la libertad como medio de acción, en las zonas autónomas. Me revelaba contra el consenso y acaso los que quieren decidir nuestro futuro, prescindiendo de las viejas costumbres, categóricos en derechos y obligaciones. Será que no aprietan las leyes de la calle. Hoy, he vuelto a robar.

El espíritu de los sin nombre

2008-06-12T21:30:00.022+02:00

Miro atrás, hermano
permanezco vigilante
en un contexto que me disparaba
balas perdidas
sin metáforas ni chalecos protectores
amputándome
la suerte del destino.

Miro atrás, hermano
los ojos se me llenan de lágrimas
tengo que tragarme este nudo ciego
agarrame con rabia al sentimiento
que muta en un simple verbo.

La muerte pasajera, hermano
sin dudas, sin preguntas,
me ha hecho fuerte. Más blanco que oscuro.
Busco, persigo la paz en la cantera
en el desierto asfaltado
que roba a la tierra
el corazón de carne y piedra.

A veces una imagen me estrangula
viene en la noche física
poseida por mil demonios
actúa en la noche psicológica
agonizante,
reinventando la herida.

Y en el plano-secuencia:
un muñeco de trapo
duerme junto a mi cama,
una corporeidad mortal
quiere decir algo más que vida
pero no puede alzar la voz,
deshilachado por las costuras,
grita en esta desesperación y
estrella la distancia de la historia
contra un final feliz.

Pero tú te has ido, hermano
me dejaste una sonrisa dobladita,
una lección inmune
que guardo en esta memoria
incansable.

La estampa caníbal

2008-06-07T20:23:00.002+02:00

La blogosfera es un arma de doble filo.
Por primera vez en el mundo
los escritores superan en número a los lectores.

Un sentido entre las piernas

2008-06-03T20:32:00.019+02:00

A se ha puesto a recordar esas nalgas
en esta habitación confortable
y luminosa
donde todo se mueve.

La nostalgia de un trasero precioso
que cruza un paso de cebras
te hará enloquecer
como una señal de prohibición
que prohibe abrazar una calle sin-sentido.

A recorre el trazado del Eixample y sigue
como sonámbulo
las curvas del sexo
que camina con-sentido.

La noche se acerca
con una erección febril
late en estampida
formando apariciones
discontinuas.

De repente su memoria
concomitante
ha maquinado una vibración
ex-positiva
de gozo común.

En la escena se suceden
fotogramas entre párpados
que reivindican el placer
más allá de la mesura.

Como se apuran
estos días
en los que manchar las sábanas
o lavar el recuerdo
sólo es morir repetidamente
como finalmente
muere el amor.

Adivina y avanza

2008-05-25T16:40:00.014+02:00

Fotografía de Silvia Nieto

En cualquier forma, los tiempos cambian:
los acumuladores coleccionan nubes,
los desesperados apresan charcas.

Hay quienes buscan lo imposible
porque lo posible ya les viene dado.
La gota cae en un vaso de chupito,
se derrama con ilusión
sin que calme esta sed desaforada.

Jugamos a ser felices;
piedra, papel, tijera.
La piedra contra las olas,
el papel mojado,
las tijeras se hunden en la piel.
¿Crees que la verdad se inventa?

Me importa un carajo el naufragio revolucionario,
el acuario en la oficina,
los pantanos del pasado,
la corbata con peces de colores
o el yate del presidente.

La utopía
se conquista
con extrema libertad
en porciones de combate
aisladas
de tanto romper aguas.

No hay truco, trampa, cartón o medida.
Alguien lo dijo mucho antes;
la vida vale vida.

Mesa para dos

2008-05-20T18:24:00.013+02:00

He visto la poesía

en un pincho de chistorra
tatuado en la pantorrilla de una mujer
que come diariamente en el restaurante.

En el prestigioso cardiólogo
que pide indefectiblemente una Tamborrada
y paga naturalmente con una lechuga.

La veo en el oficinista gris
que se hurga los dientes con un palillo espacio-dental
y piensa en Clint Eastwood masticando tabaco.

La veo en los ojos rasgados del friegaplatos,
en el sudor amarillo que tiñe su rostro contrariado.

Está en las botellas que chocan con más botellas,
en la música progresiva de la máquina de café,
en el hielo que pierde su compostura
y acaso se vuelve del revés.

Sé que la poesía está fuera y está dentro,
que debe ser compartida
en exceso
como la comida que se tira.

Entonces si somos materia orgánica
con fecha de caducidad,
quiero mirar al exterior,
brindar a contratiempo,
comerme los versos sobrantes
y esputar
lo que tiene que ver con la vida
de los demás.

El infierno absorbe calor

2008-05-12T11:03:00.013+02:00

El conflicto social no tiene límites.
Las imágenes de la sospecha
atrapadas en la geometría del capital,
viven, por ejemplo
a los pies de la Sagrada Familia.

En la mendiga de luto
la edad de la inocencia es una mentira.
Los turistas japoneses, italianos, polacos...
juegan con la distancia focal,
momifican un templo construido con la fe del dinero,
obvian el hambre de la calle.

Dos policías limpian la zona de indeseables.
Una señora masajea una hamburguesa en el chiringuito
y la ofrece caritativamente a su perro llorón.
¡Oh Gaudí, atropellado por los versos del poeta,
financiado por negreros solidarios con el arte!

Cuando los fieles suban al cielo,
el aire barra las impurezas,
el justo perpetúe la limosna,
o el poder escupa su sangre:
El hombre seguirá olvidando los sueños de libertad
pero la memoria prevalecerá sobre el olvido.